Peter Muchiev
A veces miro las palabras detrás de un vidrio, las calco sobre una superficie húmeda de vapor. Son figuras estilizadas y, aun estando debajo de su sombra, son líneas redondeadas, luces que suben y bajan por capricho, sin timón ni dueño.
El vidrio está empañado y me seduce la idea de borrar todo cuanto pude dibujar. De las pequeñas gotas chorrea el deseo en hilos pegajosos, transparentes y cálidos. De su mirada parte un sol que me derrite en cascadas de luces. Y las líneas se ordenan, por primera vez, a través de mi mano. Soy el timón de mis letras. Traspaso el vidrio del poema.
Y ahora estoy inventando un abecedario sobre la humedad de su cuerpo. Palabras del otro lado de la sombra.
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